La maison aux volets clos est à moitié dissimulée par les grands arbres. Le muret de la clôture est couvert de mousse, la grille du portail est rouillée, la boîte aux lettres vomit des prospectus, les herbes folles et le lierre ont envahi l'allée, les branches du grand tilleul viennent griffer les murs fissurés, la porte d'entrée en bois est gorgée d'humidité, pour l'ouvrir, il faudrait y donner un grand coup d'épaule.
Ronces et chiendent, chardons et orties, ont remplacé depuis longtemps roses et lilas, oeillets et pivoines.
Les seuls visiteurs de ce lieu sont quelques chats en maraude.
Et le propriétaire de cette demeure, où est-il ?
Il a trop attendu le retour d'un amour qui l'aurait délivré de ce sépulcre cerné par la verdure.
Cela fait plusieurs nuits qu'il passe dehors, couché dans l'herbe de ce qui fut naguère un jardin. Il repose sous les feuilles de noyer. L'automne prévenant lui a improvisé un linceul.
Nul ne se soucie de lui, à part les insectes nécrophages.
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