Une noire luxuriance me blesse. Celle des souvenirs, ces fleurs aux parfums de regrets qui éclosent en mon âme, véritable jardin de tristesse, et s'unissent en de mélancoliques bouquets.
C'est surtout la nuit qu'elles exhalent leurs venimeuses odeurs.
Au départ, ce sont de douces senteurs, puis rapidement cela devient une puanteur insupportable.
En vérité, mon âme sert de tombeau. Mon enfance y repose; la belle enfance qui se décompose, lentement, à l'intérieur de moi.
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